tag:blogger.com,1999:blog-12394549518261678662024-02-08T17:50:55.302-03:00Arauto da MadrugadaTextos literários, reflexões, comentários, frases e fatos diversosCarlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-82406784248476481842014-10-27T19:42:00.003-03:002014-10-27T19:42:37.814-03:00O blogger retirou a foto do blog e não quer aceitar outra. Por que?Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-371493126765592892010-11-09T14:58:00.001-03:002010-11-09T15:00:05.933-03:00O antepassado<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">O bisavô de Dorothéia ficava sempre naquela parede, junto à porta de entrada. Era um imenso retrato pintado, moldura de madeira trabalhada. Trajava terno escuro, e no meio da gravata escarlate sobressaía um belo brilhante que, se não fosse pintado, valeria uma fortuna. Do bolsinho do colete saía uma corrente dourada que fazia uma curva elegante e se escondia na aba oposta do paletó aberto. Era de um relógio que nunca aparecia. Talvez nunca tivesse existido.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A figura do antepassado da dona da casa era imponente, com aparência de comendador, cabeça erguida, a fisionomia grave. Estaria na casa dos sessenta, os cabelos grisalhos repartidos do lado, e um bigode cinza bem aparado assentava-se sobre os lábios finos. Equilibrado no nariz adunco, um pince-nez de ouro emoldurava os olhos azuis, sempre cravados em quem passasse à sua frente. Enfim, a tela, a moldura e o personagem formavam um conjunto como convinha a um antepassado de uma família tradicional.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Em casa, só quem apreciava aquele quadro eram a própria Dorothéia e os cupins. Estes, por duas ou três vezes, haviam obrigado a família a contratar custosos trabalhos de restauro do enorme trambolho. Trambolho aliás era como Eufrates, marido de Dorothéia, considerava a tela.. Desde o casamento, e lá se iam 30 anos, o tal antepassado passou a morar com eles. Ao longo do tempo, Eufrates, com o apoio dos filhos, havia negociado diplomaticamente junto à mulher a retirada do retrato de casa. Mas ela sempre se mantinha irredutível.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Um dia, o casal recebeu uma proposta irrecusável de famoso antiquário: a tele seria comprada e muito bem paga por um cliente seu que havia ficado rico e necessitava do respaldo de uma ascendência tradicional. Após muito pensar e muito se lamentar, a mulher rendeu-se aos argumentos de Eufrates e dos filhos. Afinal, os valores envolvidos na transação haveriam de curar a sua dor de consciência.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">O bisavô de Dorothéia mudou de casa e de nome, e hoje posa de antepassado — com status de comendador — da nova família, o retrato orgulhosamente pendurado em uma outra parede da cidade.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><o:p> </o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-72398691229832843232009-12-14T12:00:00.002-03:002009-12-14T12:04:27.728-03:00O galo Bin Laden<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; ">O meu livro "O galo Bin Laden e outras crônicas bem-humoradas" pode ser lido livremente no site:</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; "> <b>http://issuu.com/junqueiraayres/docs/ogalobinladen</b></span></div>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-64107006774308094072009-10-08T11:39:00.004-03:002009-10-08T16:15:44.481-03:00Frases cínicas<p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Há gente que vem ao mundo a passeio e gente que vem ao mundo a serviço. Eu, por exemplo, vim a passeio, mas acharam por bem me dar serviço para fazer."</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “A coisa está tão preta, tão negra, que tem um ceguinho lá na rua que tem medo de sair de casa.”</span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Cultura popular é uma das coisas mais democráticas que conheço: o povão faz e a elite consome.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Telefone tocando de madrugada... ou é engano ou sua família diminuiu.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “As fotografias não mentem: eu sou duas pessoas. Pelo lado direito sou um, pelo esquerdo, sou outro. Mas o raio do nariz é o mesmo.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Como dizia um poeta egocêntrico, parodiando o outro: ‘Deus, ó Deus! Onde estou que não respondo!”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “O casal era tão viciado em shopping que, quando os filhos nasciam, não lhes botava nomes. Botava etiquetas.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Era um autêntico nobre: quando criava barba, ficava à cara de D. Pedro II. Quando raspava, ficava à bunda do imperador.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Espelho, espelho meu! Alguém escova os dentes mais feio do que eu?”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Depois de certa idade, o dicionário serve para a gente se lembrar do que nunca soube.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Nem toda mulher de olhar dissimulado deve ser uma Capitu. Mas é bom, de vez em quando, reparar a cara dos meninos.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “O domingo está chato? Sem perspectivas de melhorar? Ânimo! Vá almoçar com a sua sogra.” </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Em caso de estupro de gay, à vítima cabe o ânus da prova.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “O amor platônico engravida a mulher de ilusões.”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></o:p></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align:justify;text-indent:0cm; line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"># “Ao contrário do que diziam os juristas romanos, a bunda vicia.”</span></span><o:p></o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-8893387923743825602009-10-08T10:18:00.001-03:002009-10-08T16:13:25.439-03:00Camone, bói!<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estou deitado de bruços num meio de uma touceira de banana. A posição é muito incômoda, mas fico coberto. Consegui chegar aqui sem ser visto, em três pulos, vindo de lá de trás da velha jaqueira. Meu corpo está colado ao chão, a cabeça levemente erguida, os olhos perscrutando o território inimigo. A mão direita segura firme o cabo do revólver, o dedo comprimindo nervosamente o gatilho.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O calor é demais. O sol a pino me queima a cabeça e o pescoço. Perdi o chapéu há pouco, correndo no meio do pasto por entre os galhos espinhentos dos maricás. A camisa, um tanto rasgada, está encharcada de suor, que me escorre desde testa, ardendo os olhos. Não posso enxugá-los com a mão. Qualquer movimento em falso será fatal. Se o bandido me descobre, sou um homem morto.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tento controlar a respiração, ofegante pelo esforço e pela tensão. Talvez por um pouco de medo, também.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Acho que o miserável está escondido no meio daquele mato, a uns cinqüenta metros à minha frente. Entre nossas posições, mais para a direita, há um tronco de cajazeira, caído e cortado, grande bastante para me abrigar. Se conseguir chegar lá, posso rastejar até a plantação de mandioca. Então, dou a volta no terreno e pego o sacana por trás.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Fazendo planos, permaneço com o olhar fixo nos arbustos lá na frente, a cabeça encostada na bananeira, esperando o momento certo para me mover. De repente, pelo canto do olho vejo um minúsculo vulto escuro passar perto do meu rosto. Não dou atenção, não posso desviar a vista do esconderijo do bandido. Logo, outro vulto segue o primeiro, e mais outro, e mais outros... FORMIGAS!!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Porra! Estou em cima de um formigueiro!!!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Desesperado, consigo dar um salto de sapo e caio deitado mais adiante, em terreno aberto. Rolo e rastejo rapidamente em direção ao tronco caído, ralando o peito e os braços nos torrões secos do massapê.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O coração dispara. Fico com os sentidos atentos, procurando perceber por qual lado o bandido vai aparecer. Com certeza ele já me descobriu e vem para me matar. Puxo o cão do revólver para trás.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nada. Tudo quieto, ele não me descobriu. Então, me acalmo, desarmo o revólver e vou até a ponta do tronco arriscar uma olhadela lá na frente. Ninguém à vista. Bem, agora é só ganhar as mandiocas, dar a volta pela casa de farinha e retornar por trás do pistoleiro.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Já estou do outro lado da casa. Devem ter se passado uns bons vinte minutos desde que saí do bananal. Até aqui, tudo bem. Nenhum sinal do bandido. Me arrasto, contornando a ruma de lenha seca. A posição é ótima. O campo está livre.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Há uma pedra de bom tamanho entre mim e os arbustos onde o bandido deve estar escondido. Mais uma vez, vou rastejando, devagar. Não tenho pressa. Ele deve estar vigiando o outro lado, nem imagina que vou chegar por trás. Rarará! Sou mais inteligente que ele.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Junto à pedra, faço uma última revisão no revolver. Tudo OK! Munição bastante para um longo tiroteio. Mas, nem vai precisar. Será um tiro só, certeiro, se ele não se render. Daqui que ele se vire, eu toco fogo.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Bem, lá vou eu. Tenho que ficar calmo, respirar o mínimo possível. Não pode haver qualquer ruído, senão sou um homem morto.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estou chegando. O revólver está pronto, puxo de novo o cão para trás, o dedo firme no gatilho. Olha lá, vejo até a ponta do chapéu do desgraçado. Que surpresa ele vai ter!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Meu coração parece que vai pular da boca. Uma cólica repentina me “rasga” a barriga. Respiro fundo. Decidido, os olhos atentos, começo a me levantar para o assalto.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- CAMONE, BÓI!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quase me borrei todo quando ouvi aquela voz atrás de mim e senti um cano duro encostado nas minhas costas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Porra! Vá meter susto na puta que pariu! O que você está fazendo aí atrás? Você deveria estar deitado ali no mato </span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> grito, indignado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Rarará. Ganhei, te peguei de novo - zombou o “bandido”.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Que banana! Onde é que você se meteu esse tempo todo? Estou há horas me arrastando pelo mato à sua procura... E aquele chapéu? </span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> reforço a indignação.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Quem mandou me procurar lá longe no pasto? Eu estava no bananal, e aí você passou a porteira em direção aos maricás. Então, fui pra casa merendar. Como você estava demorando de chegar, vim lhe procurar. Encontrei você rastejando por detrás da pedra. Aí, eu lhe peguei. E esse chapéu velho não é meu, alguém o perdeu aí. Amanhã, vou ser bandido de novo </span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> disse meu primo.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Aqui pra você! Já tem três dias que sou mocinho. Não quero mais. Ou agora vou ser o bandido ou não vou mais brincar </span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> falei, retado da vida, enfiando o revólver de espoleta no coldre.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:11.35pt;line-height: 150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Problema seu. Você não sabe perder. Vamos embora para casa que já é hora do almoço e sua mãe deve estar preocupada com a gente.</span></span><o:p></o:p></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-4040445601316161902009-10-08T10:01:00.001-03:002009-10-08T16:11:37.986-03:00Um conto russo<p class="MsoBodyText2" style="text-align: justify;"> <span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> É sabido que a arte afasta o artista do convívio social, por força do seu trabalho. A sua obra, sim, aproxima os demais mortais na medida em que, exposta, atrai para um mesmo espaço pessoas das mais diversas procedências, idades e interesses para apreciá-la. Alguns são curiosos, outros, conhecedores, e ainda há o grupo dos apaixonados. Esses últimos, apesar de minoria, são pessoas que muitas vezes não medem sacrifícios para ter ou ver de perto o objeto de sua paixão.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ângela fazia parte dessa última categoria. Moça de hábitos simples, sem muitos recursos, nascida no interior do estado, era professora do ensino público em Salvador. Estudiosa da cultura de sua terra, só vivia com livros debaixo do braço. Mas tinha uma predileção: a arte russa. Era capaz de passar horas em depósitos insalubres de sebos a garimpar livros sobre a Rússia. Correspondia-se com inúmeros livreiros do país, de quem recebia informações da existência de obras sobre o tema, não obstante não tivesse condições de adquirí-las. Contentava-se com cópias xerocadas de partes que lhe interessavam e que o pessoal lhe mandava.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Certa feita, escarafunchando o depósito de um sebo em Salvador, encontrou um livro que há anos procurava, e que o próprio dono do sebo dizia não possuí-lo. Em três volumes, a obra fora escrita por um embaixador francês na corte russa e continha profundas e perspicazes observações e análises sobre o modo de vida e as artes da Rússia ao tempo do czar Nicolau II, com ilustrações maravilhosas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A batalha maior não foi remexer pilhas e pilhas de livros usados, empoeirados, e sim pechinchar com o dono do sebo um preço razoável que ela pudesse pagar. Por fim, acertou-se um valor que seria dividido em algumas prestações, tendo Ângela passado dificuldades nos meses seguintes para ter o prazer de ler, e reler, e reler aquela obra monumental. Mas, o orgulho maior era ter acesso àquelas informações.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um dia, ela soube pelos jornais que, na quinzena seguinte, o Museu de Arte de São Paulo, o Masp, iria abrigar uma exposição com parte do acervo artístico do Kremlin. Ângela ficou excitada com a notícia, e se pôs a planejar uma viagem à capital paulista para apreciar de perto objetos de sua adoração que só conhecia através dos livros.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Logo, a triste realidade caiu sobre si como um balde de água gelada retirada do Rio Moscou: não tinha dinheiro para a empreitada. Mesmo assim, passou noites sem dormir, ansiosa, estudando uma maneira de conseguir os recursos necessários. Uma oportunidade dessas ela não poderia desperdiçar. Era mais fácil ir a São Paulo do que à Rússia.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Resolveu então vender o único bem valioso que possuía, aquele livro raro que adquirira com tanto sacrifício. Procurou o dono do mesmo sebo onde o comprara, que lhe propôs recomprar por um preço bem abaixo do que ela tinha desembolsado na época. Aquele dinheiro mal daria para as passagens de ônibus. E as demais despesas com a estadia?</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Desolada, botou os três volumes debaixo do braço e voltou para casa. Ao ver a frustração estampada no rosto de Ângela, seu pai ainda brincou com ela, para desanuviar o momento, comentando com o outro filho:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Qual o problema com “Sovaco Ilustrado”?</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ao saber da dificuldade da filha, ele prontificou-se a conseguir o dinheiro para a viagem. Não seria, pois, necessário que ela se desfizesse daquele livro que tanto amava e que tanto sacrifício fizera para adquiri-lo. Mas, ao voltar, ela teria que dar um jeito de reembolsá-lo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E então, feliz e satisfeita, lá se foi Ângela para a capital paulista a bordo de um ônibus comercial, numa viagem de trinta e duas horas, com várias paradas pelo caminho. Ficaria alojada no apartamento de uma amiga para quem havia telefonado antes do embarque, “convidando-se” como hóspede por uma semana. Economizaria as despesas com hotel, guardando o dinheiro para atividades paralelas à exposição do Masp. E o que São Paulo mais tinha eram eventos culturais dignos de visita.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Durante os dois primeiros dias da exposição, ela percorreu avidamente os salões do museu, extasiada com os objetos, jóias e ícones da arte russa e com os quadros de pintores famosos pertencentes ao acervo do Kremlin. Depois, ela se deteria em cada seção para uma apreciação mais minuciosa.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No início da manhã do terceiro dia, mal as portas do Masp foram abertas, Ângela já estava em frente àquelas peças que eram a sua paixão. A certa altura, sentiu a presença de alguém atrás de si. Ao se virar, deparou-se com um senhor idoso, alto, bem magro, cabelos brancos e bigode grisalho, os olhos de um azul profundo. Estava elegantemente vestido com um terno preto, e uma flor amarela destacava-se na lapela.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Desculpe, senhorita, mas a tenho notado aqui todos os dias, sempre demonstrando um ar de grande interesse e êxtase.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O ancião tinha o sotaque cerrado, meio sulista, meio estrangeiro. De cara, Ângela achou-o simpático, e logo estavam conversando como se já se conhecessem há anos. Ela contou-lhe o motivo de seu interesse pela exposição e que até fizera sacrifício para vir da Bahia.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ele lhe revelou morar no Rio Grande do Sul desde quando, ainda pequeno, veio da Rússia com os pais e irmãos, fugindo dos horrores da Revolução Bolchevique no início do século passado. Na pouca bagagem que puderam carregar vieram alguns livros que seus pais fizeram questão de trazer para que os filhos não se esquecessem a sua terra natal.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Assim, o professor Dimitri - pois era professor de História Universal numa cidade do interior gaúcho - cresceu e vivei muito ligado às suas raízes eslavas, apaixonado pela cultura russa. Por esse motivo, disse-lhe ele, ficara impressionado com o interesse e extrema atenção com que aquela moça brasileira, sem feições européias, examinava as peças de arte da exposição.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Por todo aquele dia, e pelos subseqüentes, Ângela foi ciceroneada pelo professor Dimitri, que lhe deu verdadeiras aulas sobre a arte russa. Ensinamentos que Ângela jamais conseguira ou iria conseguir encontrar nos livros. Até na hora do almoço eles passavam juntos, conversando, em um restaurante comercial na galeria entre a Avenida Paulista e a Alameda Santos, perto do Masp. As despesas eram divididas, por insistência de Ângela e para frustração do professor Dimitri, que queria proporcionar mais gentilezas àquela mocinha do interior da Bahia que viera a São Paulo por amor à cultura do seu distante país.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Às vezes, ele tinha a voz entrecortada, fazendo uma pausa para a entrada de ar nos pulmões. Outras vezes, ele procurava disfarçadamente um banco para descansar nas longas caminhadas pelo museu.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No último dia da exposição, as portas do Masp já encerradas, Ângela e o professor Dimitri se despediam no calçadão em frente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Eu gostaria, Ângela, de lhe fazer dois pedidos - àquela altura, a intimidade havia suprimido o tratamento “senhorita”, embora a moça ainda mantivesse o “professor”.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- O que o senhor me pedir e eu puder fazer, o farei com imensa alegria. Não imagina como me sinto gratificada pelos ensinamentos que me passou. Esses dias foram maravilhosos. Jamais vou esquecer.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Primeiro, gostaria de lhe dar um beijo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ângela corou do dedo do pé à raiz dos cabelos. Jamais havia sido beijada por homem algum. Seus lábios ainda eram virgens. E teriam que ser desvirginados logo por um homem bem mais velho, com idade de ser seu avô? Paciência. Afinal, o bem que ele lhe proporcionara durante aqueles dias merecia alguma retribuição. Que fosse um beijo, então! Mas, e o outro pedido, o que seria? Tensa, Ângela fechou os olhos e esperou.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O professor Dimitri segurou-a gentilmente pelos braços e deu-lhe um beijo em cada face.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Aliviada, ela abriu os olhos, sorriu e perguntou:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- E o segundo pedido, professor?</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela percebeu que o semblante do ancião ensombreceu.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Eu gostaria que, quando for embora, não olhe para trás.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Apesar de surpresa, Ângela sorriu mais uma vez, apertou a mão do professor, virou-se e começou a caminhar pela calçada, em direção à estação do metrô.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Achou aquele pedido bastante estranho. “Será que, se eu olhar para trás, o verei se esfumaçar e desaparecer no ar? Ou se transformar num sapo? Terá ele sido fruto de minha imaginação?” Continuou seu caminho, fazendo força para não olhar por cima do ombro. Afinal, aquele enorme cabedal de conhecimentos sobre a cultura russa que adquirira naqueles dias não era fantasia. Foi realidade pura, como os imensos prédios da Paulista que se coloriam de dourado ao pôr-do-sol de um sábado e testemunhavam a passagem de Ângela.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Poucos meses depois, ela recebeu uma carta do Rio Grande do Sul. Comunicava a morte de Dimitri. Seu filho havia encontrado no meio dos papéis do professor um bilhete pedindo-lhe que escrevesse a Ângela, dizendo que ele tinha certeza terem sido aqueles dias que passaram juntos no Masp os mais felizes do seu fim de vida e que lhe era muito grato por ela ter lhe propiciado a oportunidade de, pela última vez, transferir a alguém conhecimentos como professor, atividade que tanto amou e que a ela tanto se dedicou por toda a sua existência.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O filho do professor informou também que Dimitri, viúvo há muito tempo, sofria de câncer, e já com seus dias contados e contra o desejo dos filhos e dos médicos, insistiu em viajar para São Paulo para conhecer de perto o tesouro do Kremlin, que também só conhecia pelos livros. Queria se despedir da Rússia.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">À medida em que lia a carta, Ângela chorava de emoção, as lágrimas molhando o papel e borrando as letras. Ambos, Ângela e Dimitri, haviam proporcionado um ao outro algo que jamais esqueceriam.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ao final, lhe era comunicado um número de registro para retirada de uma encomenda nos Correios de Salvador.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ângela ainda guarda, sobre uma mesinha de jacarandá na sala de sua casa, um belo ícone de São Jerônimo do século 16, presente póstumo do professor Dimitri que ele encomendara na Rússia anos atrás. Ao lado, estão dispostos os três volumes do livro que Ângela quase vendeu para poder ir à exposição do Masp e que até então eram os seus únicos objetos preciosos e motivos de orgulho.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-45327476190622896442009-10-08T09:50:00.001-03:002009-10-08T16:09:22.261-03:00Carta (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><b><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“Minha querida filha:</span></span></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><b><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Fiquei muito satisfeito ontem ao não receber a carta que você não me enviou. Você não imagina o contentamento que senti ao não pegar aquele envelope que a sempre prestimosa atendente de enfermagem responsável pela minha ala não me veio entregar. E o ar de felicidade dela, que é o mesmo de todas as vezes que não me entrega as cartas que você não me escreve.</span></span></span></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Foi um dia maravilhoso, de aniversário, com direito até a um lindo bolo que recebi na mão direita, para comemorar. Afinal, faço hoje 70 anos de idade e cinco de casa. O pessoal daqui é muito agradável e me trata muito bem, a pão e água, imagine se mereço! Todo início de noite, dão-me uma pílula para eu poder dormir até o dia seguinte.Tenho minha cama de alvenaria coberta com um colchonete. Não tem lençol nem coberta. Mas, quem precisa de coberta? Quando faz frio, a gente fica debaixo do colchonete, com o braço servindo de travesseiro. Na maioria do ano, o calor é forte, eles deixam a gente andar sem roupa, para não ficar lavando toda hora. Pelo menos, economiza-se a água da cisterna que o caminhão vem repor todo mês. E a economia ainda é maior, sabe? A gente só toma um banho por semana, e de lata. É refrescante!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Que mais eu poderia querer, onde mais eu quereria viver o resto de minha vida? Só Deus sabe quanto tempo mais terei a felicidade de compartilhar este lugar com todos esses meus amigos e amigas. Dois meses atrás, durante a visita periódica, o médico assegurou que minha saúde é boa, eu ainda vou durar bastante, o que me deixou muito feliz, você não imagina o quanto!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A convivência com meus colegas é meio difícil, reconheço, grande parte deles não gira muito bem, sabe como é, não? Quando não se põem a monologar pelos corredores escuros e pouco cheirosos, recolhem-se nos cantos a gritar e a chorar como se fossem crianças pequenas </span></span></span><span lang="JA" style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">─</span></span></span><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> p</span></span></span><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">arece que o ambiente sombrio os faz lembrar do útero de suas mães </span></span></span><span lang="JA" style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">─</span></span></span><span lang="JA" style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">até que as atendentes vêm com a sopinha rala, onde já amassaram uma pílula da que eu tomo inteira, para não prejudicar o organismo deles, coitados.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Outros já são muito velhos, quase não andam, passam os dias deitados, sussurrando com suas vozes fracas. Mas são capazes de cuidar de suas vidas, de sua higiene pessoal. Pelo menos, é o que as atendentes acham, pois só limpam as camas e lavam as enfermarias a cada sábado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Eu sou um dos poucos que não são velhos demais nem birutas. Nós dois sabemos disso, não é? Aliás, nós dois e aquele doutor a quem você pagou com minha pensão de três meses para ele dar aquele laudo. Ele foi muito perspicaz e soube bem diagnosticar o meu problema, e por telefone. Nem exame de corpo presente ele fez. Bom menino!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Você foi muito gentil em ter me deixado aqui. E muito feliz ao ter escolhido este abrigo, ou diria asilo? Na verdade, você nem escolheu. Com a sua capacidade de percepção e sensibilidade, na verdade você abriu o catálogo e a primeira instituição que aparecia na página você apontou. Letra ‘A’. Sua mãe, mesmo lá em cima, deve ter ficado orgulhosa do seu gesto, permitir eu ter um cantinho tranqüilo, sossegado, só meu, para viver em paz até o dia em que me reunirei a ela.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Espero que todos estejam bem em casa, você, seu marido, que tão bem assumiu a minha loja quando casaram, e meus três netinhos, que não conheço e que não conhecerei quando vocês não virão me fazer uma visita. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Bem, querida filha, creio que esta carta que não estou escrevendo e que você não vai receber já está se prolongando demais. Não quero tomar o seu precioso tempo. Nem também quero aborrecer as prestimosas atendentes que não me trouxeram o papel e a caneta para eu não escrever estas linhas cheias de saudades e gratidão.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.35pt;line-height:115%"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um beijo do seu velho, doente porém longevo pai.</span></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”</span></span></b><o:p></o:p></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-4387331919489928332009-10-07T17:13:00.001-03:002009-10-08T16:07:07.756-03:00Encomenda (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Encomendaram-lhe um romance. Ora, já havia publicado um que lhe tomara cinco anos de vida. Assegurara-lhe algum prestígio, mas dinheiro, nada. Nele, esgotara o assunto, não pensava mais em nada que pudesse servir de enredo tão espichado.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A vida passava rápido, as coisas aconteciam de maneira vertiginosa, já não lhe apetecia ficar sentado horas a fio, dias e dias, meses após meses, entra ano, sai ano, tecendo uma trama comprida com os mesmos personagens.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Não, não iria fazer isso de novo. Não tinha paciência. Sentia-se entediado. A partir de agora, suas histórias seriam rápidas, do tipo que as pessoas pudessem ler de uma sentada. Na viagem de ônibus de casa para o trabalho, na sala de espera do consultório médico, na fila do banco. Ou, até melhor, em locais bucólicos como o jardim da praça ou a areia da praia.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Coisas breves, concisas. Não aqueles enredos de linhas paralelas, que às vezes se aproximam mas só vão se encontrar mesmo lá longe, no infinito. Mudaria a geometria da sua escrita. Uma linha não seria mais uma linha cheia, contínua, interminável. Ela agora seria pontilhada: cada ponto, uma história inteira, acabada.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Decidido, pegou o envelope da editora, onde viera a carta de encomenda e o cheque de adiantamento — bem alentado, até —, rabiscou um “recusado, obrigado, mudou de ramo” e foi devolvê-la na agência dos Correios.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Agora, só escreveria contos curtos. Assim seria, pois!</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-60391680334510000852009-10-07T17:09:00.001-03:002009-10-08T16:05:48.956-03:00Novidades (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">De manhãzinha, D Irene sentiu um forte incômodo. Pressão no peito, suor frio, pulsação alterada, ligeiro desconforto no estômago. Acordou de estalo. Era um sonho mau. Olhou o relógio, quase hora de levantar. E levantou para ir ao banheiro para as abluções matinais. Depois, na cozinha, preparou seu café da manhã. Frugal, como sempre. Desde a morte do marido ela vivia sozinha no apartamento. Aos 75 anos, ainda era forte e despachada o bastante para tomar conta de si.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lavou a pouca louça, os talheres, arrumou a bolsa e saiu de casa. Iria dar seu passeio costumeiro pelas redondezas. Trancou o apartamento e dirigiu-se ao elevador, apertando o botão. Logo, ele chegou e a porta se abriu. Simplício, o antigo ascensorista, lá estava a postos, roupinha bem passada, o mesmo sorriso simpático nos lábios por baixo do bigode grisalho.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">D. Irene se assustou. Espantada, deu um passo para trás e levou as mãos ao rosto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Seu Simplício, mas o senhor está morto! Morreu o ano passado...</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ainda com o sorriso cordial, como naqueles anos todos, o velho respondeu, num tom bondoso e compreensivo:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— A senhora também está, D. Irene. Eu vim lhe buscar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E estendeu a mão, pegando no braço da anciã, conduzindo-a gentilmente para dentro do elevador.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">D Irene deixou-se levar, surpresa mas sem reclamar. Simplício apertou um botão com um número de pavimento que não existia naquele edifício. A porta fechou e o elevador subiu. Mais calma, D. Irene perguntou, como costumava fazer naqueles anos todos:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— O que há de novo no prédio?</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E Simplício começou a contar as novidades, o elevador subindo, subindo, subindo... </span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-74823937631643428492009-10-07T17:07:00.001-03:002009-10-08T16:03:17.252-03:00Reclusão (miniconto)<p class="MsoBodyText2" style="text-align: justify;line-height: normal; "> <span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A chave virou na fechadura com o clique característico. Outra volta, outro clique. Félix girou a maçaneta, abriu a porta e mergulhou na penumbra do pequeno apartamento. Nunca deixava a luz acesa. Saía de manhã para trabalhar e não havia razão para gastar energia o dia inteiro.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Acostumara-se àquela recepção diária. Tudo escuro e silencioso em seu refúgio. Era a hora mais ansiada. Mas, bem que às vezes gostaria de encontrar a casa iluminada, alguém o esperando. Às vezes, bem dito, porque não era todo dia que Félix tinha paciência para conviver na rua, quanto mais dividir sua vida particular com outra pessoa. Já bastava o roça-roça, o esfrega-esfrega social a que era diariamente submetido nas obrigações profissionais. Quando punha o pé fora de casa, Félix se eriçava e se revestia de uma armadura para evitar o atrito.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sua vida era bem rotineira, e ele fazia questão que assim fosse. Não tinha o menor interesse em mudar as coisas. Para ele, sair de casa era por obrigação de sobrevivência. Trabalho, compras, bancos. E o pior, gente! </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lá fora nada lhe interessava. Já a sua casa era o seu verdadeiro mundo. Um casulo que o resguardava de tudo e de todos, o útero materno de onde nunca deveria ter saído. De quando em vez, esse pensamento lhe passava à mente, e então um velho ressentimento contra a mãe aflorava: “Ela nunca deveria me ter parido. Foi sacanagem! Não me perguntou se eu queria sair de lá. Simplesmente, ela me expulsou de casa!”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tal sentimento, que foi aumentando à medida em que os anos passavam, mesmo vivendo juntos, piorou quando a mãe lhe fez a segunda desfeita: morreu, deixando-o sozinho no mundo. Como vingança, não foi ao enterro. Ignorou os insistentes recados do pessoal do hospital para que tomasse as providências necessárias. “Ela que vá como indigente!”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pegou todas as coisas da mãe, roupas, sapatos, objetos pessoais, jogou tudo pela janela do apartamento. Não se preocupou com as reclamações dos vizinhos contra aquela chuva de coisas velhas sobre área externa do prédio. Que se dessem por satisfeitos porque, se ele tivesse sabido antes que a mãe iria lhe fazer essa outra desfeita, ela teria ido junto.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A notícia do problema da mãe o pegara de surpresa no trabalho. Tinha sido tudo muito rápido. Alguém do hospital ligou dizendo que ela dera entrada em estado grave. Vizinhos a encontraram caída no corredor do edifício. Pela manhã ela estava bem, não havia se queixado de nada. E agora, aquilo!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Apavorado, Félix correu para o hospital, mas não pôde ver a mãe, internada em coma na UTI. Derrame violento. Se não morresse, disseram os médicos, poderia ficar em cima da cama pelo resto da vida. Félix voltou para casa, desesperado. De madrugada, a mãe morreu. Félix atendeu o telefone, mas não saiu de casa. Enterraram o corpo pela tarde. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ele chorou até de madrugada, um pouco de saudade, outro tanto de mágoa, e mais outra parte de raiva. A certa altura, não sabia distinguir um sentimento dos outros. Nunca mais teria a mãe o esperando em casa, com a luz acesa. Nunca mais teria a sua companhia. O cordão umbilical fora cortado para sempre. Agora, era ele e o mundo, que detestava. No dia seguinte, ele deu uma faxina geral no apartamento. À noite, não havia um só resquício dela. Pairava apenas no ar um ressentimento redobrado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alguns anos depois, Félix não botou mais a cabeça fora de casa. Virou ermitão. Comunicou à repartição que não iria mais trabalhar e não deu justificativas. Achava que não tinha que fazê-lo. Detestava dar satisfação a quem quer que fosse. Odiava partilhar os seus problemas pessoais. Execrava que os outros se intrometessem em sua vida. Quando alguns colegas de trabalho vieram lhe visitar, saber o motivo da demissão e do desaparecimento, não os recebeu. Aliás, sequer abriu a porta, fingiu que não estava em casa. Isso havia acontecido também quando alguns vizinhos quiseram lhe prestar solidariedade pela morte da mãe.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A única pessoa que tinha acesso a ele era o zelador do prédio, que vinha pegar o lixo e a quem Félix incumbia, de vez em quando, de comprar alguns mantimentos e pagar as contas do condomínio, do gás e da luz, que era o mínimo. Assim mesmo, a comunicação se dava por uma fresta da porta, que nunca era aberta totalmente.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O tempo foi passando, Félix vivendo enclausurado, na penumbra. Nem sequer chegava à janela, sempre fechada. Um dia, ele não abriu a porta. O zelador, achando que aquele cara esquisitão finalmente resolvera sair à rua, acabando com a reclusão, se despreocupou e não insistiu. Foi pegar o lixo dos outros apartamentos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">No dia seguinte, Félix também não apareceu. No terceiro dia, um cheiro de coisa podre começou a exalar por baixo da porta. O zelador chamou o síndico e, com a ajuda de um vizinho, arrombaram o apartamento.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Encontraram Félix morto, deitado no sofá da sala, completamente nu e todo encolhido no escuro como um feto no útero da mãe. Na pia da cozinha, havia resquícios de papéis queimados. Eram os seus documentos e tudo o que o pudesse identificar.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A polícia levou o corpo para o necrotério. Dois dias depois, foi enterrado como indigente. Ninguém aparecera para reclamar o corpo. Após os coveiros jogaram a última pá de terra sobre o caixão barato, um cão vadio que por ali passava levantou a perna e urinou na tosca cruz de madeira onde estava inscrito um número qualquer, que não lhe dizia absolutamente nada.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Depois, continuou indiferente o seu caminho.</span></span><o:p></o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-7297803208340814312009-10-07T17:05:00.001-03:002009-10-08T16:01:49.968-03:00Velho pardieiro (miniconto)<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt;line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O cheiro da fumaça precedeu de instantes os gritos de aviso. O velho sobrado pegava fogo. Era tão velho que só de pardieiro tinha meio século. A vizinhança acorreu à rua, a princípio curiosa, depois, preocupada com que uma fagulha viajasse no ar e o fogo se alastrasse pelas casas vizinhas. Mas o antigo prédio de três andares, uma outrora majestosa residência, mesmo em sua agonia, reinava isolado em seu terreno, afastado de tudo e de todos, como aliás sempre fora durante a sua existência. Até o fogo era só dele. Ali morara, em seus tempos de fausto, gente rica, vaidosa e preconceituosa, que jamais gostara de se misturar “àquela gentinha” que se fora achegando, construindo suas casas mais simples nas proximidades, até que o bairro deixou de ser nobre.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt;line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Enquanto se esperava a chegada dos bombeiros, amainada a intensidade das chamas, um dos vizinhos mais antigos, que testemunhara aquelas portas e janelas fechadas há muitos anos e que ninguém mais ali morava, resolveu entrar no sobrado para verificar a origem do fogo. Forçou com os ombros a porta da frente e mergulhou no interior. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt;line-height:normal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Em meio à fumaceira, sob as madeiras que vergavam com o peso dos anos e o calor do braseiro, ele viu esvoaçantes fantasmas e assombrações de vaidades, orgulhos, nobrezas, histórias e tradições, lembranças, recordações, reminiscências, memórias desesperadas entre lamúrias e lamentos, que gritavam: “O que será de nós? Para onde vamos agora”. Enquanto isso, pelos esgotos, buracos, frestas e beirais fugiam ratazanas, morcegos, baratas, aranhas, formigas, percevejos, seus atuais habitantes, abandonando o velho barco à própria sorte.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-39466668381978178002009-10-07T17:04:00.001-03:002009-10-08T16:00:50.383-03:00O esportista (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Até há pouco, Antenor era um homem bem disposto. Aposentado, acordava bem cedo, fazia suas caminhadas matinais em marcha forçada pelo bairro. Ia ao banco fazer pagamentos, não entrava na fila de idosos. De tarde, visitava o shopping para um papo com os amigos. Ao anoitecer, voltava a pé e passava na padaria para levar pão para casa. Jantava com a mulher, e então os dois sentavam para assistir televisão. Cedo, ele ia dormir, o corpo cansado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Desde jovem, Antenor era um esportista. Foi exímio remador. Jogava futebol com os amigos, disputava torneios de basquete, praticava natação em piscina e no mar. Orgulhava-se de se manter sempre jovem e saudável, e gostava de dizer que o segredo de domar a idade estava na cabeça.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mas, de uns tempos para cá, começou a assumir certas atitudes de velho, para desgosto da mulher. Ficou mole, preguiçoso, não mais saía de casa. Até o pão vinham entregar na porta. Criou barriga, perdeu a vaidade. A mulher o incentivava a desenvolver certas atividades na rua, mas ele se recusava. Os amigos lhe telefonavam, cobravam sua presença nas rodas vespertinas, e ele sempre dava uma desculpa ou outra. Até que pararam de lhe procurar.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A saúde declinou. Bastava o tempo mudar, pegava resfriados, vivia de nariz entupido. Nessas ocasiões, vestia o roupão de banho, enrolava o cachecol no pescoço e assistia televisão com os pés imersos em uma bacia com água quente, saboreando um chá de limão com alho. A mulher via aquilo tudo com tristeza.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">― É..., meu velho está ficando velho ― dizia-lhe ela, mais como reprimenda.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um dia ― tem pouco tempo ―, Antenor caiu em si. Achou-se ridículo no papel de ancião. Lembrou-se do seu glorioso passado de esportista, forte e sadio. E bonito. Vaidoso, sempre se achara uma figura de fina estampa. Resolveu mudar, sacudir a inércia. Naquele dia, despiu o roupão, tirou os pés da bacia, fez algumas flexões com os braços e as pernas e foi ao banheiro tomar um banho frio.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pegou uma pneumonia e morreu dois dias depois.</span></span><o:p></o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-16627282395386099692009-10-07T17:01:00.001-03:002009-10-08T15:59:31.983-03:00Cinzas (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quarta-feira de Cinzas é o pior dia do ano. Triste e solitário. Ainda mais quando é chuvoso, friento, o vento gemendo nas frestas das janelas. Dia de lamber as feridas, de ser visitado por antigos e recentes fantasmas, de curar a ressaca física e a moral. Dia de se entrever futuros embates. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Com esses pensamentos lúgubres, ele zanzou o dia inteiro pela casa fria e vazia, remexendo as cinzas, tentando fechar as cicatrizes que porventura se tenham aberto nos dias de Carnaval. Nem o sono o protegia. Recordava situações embaraçosas, fatos desagradáveis, palavras mal ditas e, pior, mal entendidas. Era como uma depuração interna.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Qual a origem daquele remorso recorrente? Afinal, Carnaval não é isso? Fugir da realidade cotidiana e refugiar-se na fantasia? Carnaval não é fantasia? Pois, então...</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mas as cinzas continuavam a lhe toldar o espírito. Por longos cinco dias afastara-se do mundo, renegara a sua própria vivência, caíra na folia. Brincara, pulara, dançara, agarrara, fora agarrado, beijara, transara, bebera até cair. Por longos cinco dias assumira outra personalidade que não era a sua. Encarnara um personagem de ópera bufa, desempenhara um papel que agora desconfiava ter sido ridículo.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Perdera cinco dias de sua vida, que não mais seriam recuperados. Um hiato grande demais para ser preenchido. Crua e cruel seria a realidade dali para frente. O que dirão dele, quando botar a cara na rua de novo? Como virá, meu Deus, a quinta-feira? Cheia de cobranças, de compromissos, de responsabilidades que havia esquecido ou forçara a se esquecer.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:10.9pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A quarta-feira cinzenta, fria, chuvosa e dolorosa, se arrastaria penosamente até a quinta-feira, mais fatídica ainda. Então, resignado, ele botaria os óculos mais escuros que tinha em casa, abriria a porta da rua e mergulharia no desconhecido previsível.</span></span><o:p></o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-85077338138439805212009-10-07T16:59:00.001-03:002009-10-08T15:58:26.107-03:00Última cerimônia (miniconto)<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Restava a Gonçalves pouco tempo de vida. O médico lhe dera, no máximo, dois meses. A doença, em fase aguda, já corroia as suas entranhas e provocava sintomas que não lhe permitiam quaisquer dúvidas sobre a iminência do desfecho. Porém, Gonçalves cultivava uma enorme curiosidade para saber como seria o seu velório. Quem iria comparecer, quem iria chorar sobre seu caixão, quais seriam os comentários dos presentes sobre a sua pessoa, a sua vida, os seus atos. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ele era solteiro, mas tinha muitos parentes e uma gama enorme de amigos que fizera ao longo da vida. A sua fama era de ser muito solidário com todos e gostava de freqüentar tantos eventos e cerimônias quantos para tais fosse convidado. Enfim, Gonçalves era uma pessoa muito conhecida. Vaidoso, achava-se conceituado em vários círculos da sociedade.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Preocupado em deixar esta vida sem poder presenciar sua própria despedida e ouvir os aplausos, ele combinou a realização de uma prévia com seu amigo mais chegado, de toda confiança. Este, comovido com o dilema de Gonçalves, acedeu a seu pedido. Providenciou-se a divulgação pela cidade da notícia do pretenso falecimento, e um caixão foi comprado e entregue onde aconteceria o velório, a própria casa do falso defunto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Já bastante debilitado pela doença e ajudado pelo amigo, Gonçalves vestiu-se a caráter, posicionou-se devidamente no caixão no meio da sala e aguardou os que viriam se despedir.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Apareceu muito pouca gente, uns poucos parentes, outros tantos amigos. Ninguém levou flores nem chorou sobre o caixão. E os comentários que o “defunto” ouviu sobre a sua pessoa não foram muito agradáveis. Gonçalves ficou frustrado, decepcionado, indignado!. Levantou-se do caixão, expulsou todos de casa e tomou uma resolução: quando verdadeiramente morresse ninguém deveria ser comunicado, partiria só. Quando soubessem, já teria ido.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-14736087387326676752009-10-07T16:57:00.001-03:002009-10-08T15:57:07.539-03:00O sonho (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O sonho ficou tão comprido, tão esticado, espichou tanto que a sua textura se esgarçou, e então surgiram aqui e ali rasgos de claridade, nesgas de sonoridade, vestígios de materialidade, que ela percebeu que já não mais sonhava. Resolveu acordar. Abriu os olhos de supetão e emergiu na realidade. E esta a recebeu como se lhe aplicasse uma bofetada.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Atordoada, tentou voltar. Cerrou os olhos, procurou lembrar o que esteve sonhando, as últimas imagens, alguns borrões de fantasia, um fio de ficção que fosse. Inútil. A mente já se fechara às recordações oníricas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O mundo real a sorveu em seu vórtice, e ela, rodopiando, foi jogada contra a plena consciência do que era a sua vida. Levantou-se da cama, foi ao banheiro. Pelo espelho não gostou do que viu. Desejou enfiar-se no vaso sanitário e puxar a descarga. O modo mais abjeto de sumir.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Deixou-se ficar ali por algum tempo, encarando a si mesmo, um resto de tarde entrando pelo basculante. Então, acendeu as luzes sobre a pia e começou a se maquiar. Tratava a vida como um teatro e aquele era o seu camarim. Talvez a </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">persona</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> a protegesse do que havia lá fora. Ou dentro de si mesma. “Ora, o que importa, é tudo a mesma merda!”</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Vestiu-se, pegou a bolsa e saiu de casa, mergulhando na noite. Algum cliente a esperava em alguma esquina da cidade.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-17929810165797618012009-10-07T16:55:00.001-03:002009-10-08T15:55:24.129-03:00Passos na escada (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Gabriel havia se mudado recentemente. Para ter mais sossego em seu trabalho de escritor e também por razões econômicas, transferira-se para um bairro mais central, com aluguéis bem baratos, e onde a casas, antigas, eram menores e algumas delas até geminadas. Como a que Gabriel passou a morar. Igual às suas vizinhas, era estreita e tinha dois andares. Na parte de baixo, havia a sala, um banheiro e a cozinha, ligados um corredor lateral estreito. Entre o banheiro e a cozinha ficava a escada de.madeira que ligava os dois pavimentos. O andar superior era ocupado pelo quarto de dormir, na frente, outro banheiro, o vão da escada e uma saleta nos fundos, onde Gabriel instalou seu escritório. Ali ele passava a maior parte da noite, quando chegava do trabalho, lendo, escrevendo seus textos, fazendo seus estudos, não raro varando a madrugada. Vez em quando, descia à cozinha para se refrescar do calor com um copo de água gelada. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Certo feita, por volta das nove horas ― ele havia chegado mais cedo em casa ―, Gabriel ouviu passos na escada. Eram lentos, cadenciados, como os de um idoso com problemas de locomoção. Assustado, Gabriel arriou o livro sobre a escrivaninha e dirigiu-se ao corredor, acendendo a luz do patamar para ver quem vinha subindo. Ninguém vinha subindo. Arrepiado, ele ainda desceu um lance para confirmar. A escada estava vazia. Ele voltou para o escritório, certo de que talvez a sua imaginação de escritor estivesse indo longe demais.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Na noite seguinte, aconteceu de novo. Os mesmos passos, a mesma cadência, a mesma constatação de que ninguém subia a escada. Mas o medo foi maior. Gabriel ficou assustadíssimo, e passou a noite em claro, fechado em seu quarto, como se uma simples porta trancada tivesse o dom de barrar a visita de uma assombração ou do que aquilo fosse. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pela manhã, ao sair para o trabalho, arrasado por uma noite insone e sobressaltada, Gabriel encontrou-se com a sua vizinha do lado, uma velha senhora, e contou-lhe o que havia se passado. Ela então lhe disse que, em sua casa, a escada dava para a mesma parede da escada de Gabriel, e que ela costumava se recolher sempre às nove horas. Era o som dos seus passos que, subindo devagar para o seu quarto, reverberava pela parede comum e passava para o outro lado. E a velha senhora ainda lhe fez um pedido:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">― O senhor, quando usar a escada no meio da noite, ande sem sapatos. Às vezes eu acordo assustada pensando que é o meu finado marido que vem chegando para me buscar.</span></span><o:p></o:p></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-54958177131172298272009-10-07T16:54:00.001-03:002009-10-08T15:53:38.375-03:00O homem e seus livros (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ramiro Jatobá vivia sozinho desde que ficara viúvo. Professor aposentado, raramente saía de casa, apenas por necessidade. O mundo lá fora não mais o atraía, achava-o sem graça. Havia passado boa parte de sua existência tentando incutir um pouco de cultura humanística na cabeça dos alunos. Poderia ter tido melhores resultados se as cabeças não fossem tão duras e tão desatenciosas, costumava ele dizer. Lembrava-se de uma máxima de Einstein: “A mente que se abre a uma nova idéia jamais volta ao seu tamanho original”.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Recolhera-se resignado à vida particular, onde os únicos companheiros eram os livros que se alinhavam nas estantes de sua biblioteca. Amava-os como se fossem filhos, que, aliás, nunca teve. Mais que isso, eles eram seus amigos de todas as horas. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Entretanto, quando se sentia muito só, Jatobá tinha o hábito de conversar com um interlocutor imaginário que, como tal, era paciente e muito bom ouvinte. Julgava-o o melhor discípulo que jamais tivera. Costuma-se dizer que maluco é quem fala sozinho. Nada mais inverossímil! Pessoas muito solitárias costumam encetar longas conversas consigo mesmo, criando um figura ilusória para com ela dialogar e assim melhor expor seus pontos de vista.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Jatobá não era maluco nem excêntrico, era apenas solitário. Não monologava, dialogava. E nessas horas sucedia que o assunto era um só, os livros. Gostava de discorrer sobre um determinado autor, uma obra ou sobre um tema que lhe merecia a atenção. Outras vezes, falava orgulhosamente do seu acervo. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sentado na poltrona de leitura, onde passava grande parte dos dias e das noites, ele costumava dizer ao seu imaginário amigo, os olhos brilhando:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Meu caro, o que você vê enfileirados ali nas estantes não é uma aglomeração indistinta, inerte. É um conjunto vivo de personalidades. Cada livro tem a sua individualidade, suas características próprias. Cada um com a sua capacidade de transmitir uma mensagem diferente, à sua maneira.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quedava-se um instante em silêncio, e depois continuava, apontando:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Repare nas formas: uns volumes são altos, outros baixos; uns finos, outros alentados. Uns têm cores alegres, outros as têm sóbrias. Mesmo os encadernados, vistos de longe parecem iguais, gêmeos. Mas daqui eu distingo cada um deles. Se você chegar mais perto, verá que seus dorsos duros apresentam palavras dispostas diferentemente, formando os nomes dos autores e os títulos. Todavia, prefiro deixá-los ao natural, como saíram do prelo. Só encaderno os que estão em estado precário.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A essa altura do discurso, Jatobá levantava-se e se aproximava de uma estante. Corria carinhosamente o dedo pelo lombo de um livro como se fosse o rosto de uma mulher.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Uns têm seus títulos escritos de cima para baixo, outros de baixo para cima. Não importa, basta você inclinar a cabeça para um lado ou para o outro. De qualquer maneira, eles são o que são. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Voltava ao seu lugar na poltrona.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— E a diversidade de cores, meu amigo: veja que elas quase não se repetem. Da maneira que você dispuser os livros, seja por qual ordem for, por autor, por assunto, por origem e idioma, sempre haverá, por exemplo, um dorso branco entre dois encarnados, ou um verde ao lado de um amarelo pálido ou de um marrom. Exemplares de cores iguais juntos são tomos de um mesmo livro, de uma coleção ou de enciclopédia.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Fazia outra pausa e concluía, com os olhos brilhando:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— O mais importante, no entanto, é o conteúdo de cada um deles. Uns ensinam, outros informam, aqueles explicam. Uns divertem, outros têm a capacidade de nos deixar reflexivos, perplexos frente ao conhecimento humano. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pegava o volume que deixara de lado com a chegada do visitante, arrematando:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— E a sensação de bem-estar que a leitura deles proporciona, meu caro, é indescritível. Indescritível!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:17.85pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Dito isso, Ramiro Jatobá voltava a mergulhar na leitura e o seu interlocutor retirava-se discretamente, como convém a um personagem inexistente.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-9339787336041321802009-10-07T16:52:00.001-03:002009-10-08T15:51:29.528-03:00O cheque (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Faltavam quinze minutos para o banco fechar. Severino entrou pela porta giratória do estabelecimento e dirigiu-se ao caixa. O salão estava vazio, mas no balcão alguns funcionários tocavam suas obrigações diárias. Na parede atrás, um relógio marcava as horas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O rapaz do caixa contava uma pilha de notas. Severino encostou e retirou um cheque do bolso da camisa. A folha estava dobrada e um tanto amassada. Sinal de que o cheque havia sido manuseado algumas vezes. A própria roupa de Severino estava amassada. Havia saído do trabalho. Severino espichou o cheque com a mão no tampo do balcão e o apresentou.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Um momento, por favor! O senhor não vê que estou contando o dinheiro? Agora, vou ter que recomeçar.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Severino recolheu o cheque e quedou-se a olhar o rapaz contar a pilha de cédulas. Gastara os últimos trocados nos dois ônibus que pegara para o centro da cidade. Agora, ia sacar o dinheiro de seu primeiro salário em vários meses de desemprego e voltar para casa. A despensa há muito estava vazia, mas a família teria algo para comer hoje. Paciência, então.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Poucos minutos depois, contadas umas centenas, não se sabe quantas, de notas, um colega do caixa chegou por trás e entregou-lhe um pacote de papéis, dizendo alguma coisa em voz baixa, que Severino não conseguiu ouvir.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O rapaz virou-se, aborrecido.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Poxa, eu não consigo terminar de contar esse dinheiro!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pegou o pacote da mão do colega, com visível má vontade, e colocou-o na gaveta. Juntou de novo as notas e recomeçou a contá-las cuidadosamente, uma por uma, como se receoso de que lhe fossem escapar.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Severino olhou o relógio à sua frente. Minutos já haviam decorrido. Começou a ficar preocupado. Aguardou mais um pouco, alisou o cheque e empurrou-o devagar e cuidadosamente em direção ao caixa.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O rapaz levantou o rosto, lívido, e falou em um tom mais forte.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Não já disse ao senhor para esperar? Não está vendo que estou contando o dinheiro?</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Severino sentiu a rudeza na fala do rapaz e balbuciou, humilde:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— É que o tempo está pass...</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O rapaz nem deixou ele terminar:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Se o senhor está com pressa, se dirija ao outro caixa.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Severino olhou para o lado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Mas não tem ninguém no outro caixa...</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Então, o senhor aguarde!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E tornou a juntar o dinheiro, recontando nota por nota.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lá na parede, o ponteiro dos minutos continuava seu percurso inexorável.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O caixa já contara mais da metade da pilha de dinheiro quando se ouviu a voz do tesoureiro, lá atrás:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Joel, se adiante com essa contagem aí, para fechar logo o caixa.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Assim não é possível! Como se pode trabalhar direito sendo interrompido a toda hora? Eu sei das minhas obrigações!</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A voz irritada do caixa, respondendo ao tesoureiro, ressoou pelo ambiente. O tesoureiro levantou a cabeça, e outras cabeças se viraram, mas logo voltaram à posição anterior. Cada um cuidava do próprio serviço.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais uma vez, o caixa juntou as notas e recomeçou a contagem.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Com pouco, o ponteiro maior do relógio encostou no 12. Mais que rápido, Severino outra vez empurrou a folha de cheque em direção ao rapaz. Ao mesmo tempo, do relógio veio o som do “plim” característico da hora cheia.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O caixa levantou o rosto para Severino e decretou:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">— Expediente encerrado! Volte amanhã.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Trancou a gaveta, arriou a janela de vidro, pegou o maço de dinheiro e se dirigiu à tesouraria para recontar as notas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; text-indent:16.45pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Severino ficou ali em pé, com o cheque na mão, sem acreditar no que estava acontecendo. Pálido, suando frio, o ex-desempregado, que pedira ao patrão para sair mais cedo do serviço para pegar seu primeiro salário, após meses sem ver a cor de dinheiro, não conseguira o seu intento e voltaria para casa de bolso vazio. Mais uma vez.</span></span><o:p></o:p></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-86783298911741816742009-10-07T16:45:00.001-03:002009-10-08T15:49:33.969-03:00Lembranças (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Aos 60 anos, Lupercínio estava quebrado na vida. Havia perdido a mulher recentemente, não tinha filhos, seu empresa havia falido, levou anos tentando se recuperar. Saudosista, só lhe restaram as suas boas reminiscências da infância. Como não havia mais bens para colocar à venda, resolveu abrir uma loja para vender suas lembranças mais queridas. Alguém haveria de se interessar por elas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A loja não tinha nada, o mobiliário se resumia a duas poltronas colocadas lado a lado, cada uma virada levemente para outra em posição de conversa. A vitrine era vazia, não havia prateleiras nem armários. As mercadorias, ele as guardava em sua mente. Não se importava em vendê-las porque elas permaneceriam em sua mente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Lupercínio passava horas na sentado na loja vazia à espera de um comprador. Cumpria rigorosamente o horário comercial. Ninguém apareceu. Depois de algum tempo, desgostoso, resolveu fechar. Já estava ficando velho, iria morrer logo e levaria consigo as suas boas lembranças que não interessavam a ninguém, somente a ele.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-89264676755860519132009-10-07T16:41:00.001-03:002009-10-08T15:48:27.034-03:00Curiosidade (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Meu Deus! Quantas vezes eu parei em frente àquela casa e quedei-me a olhá-la. Quantas horas perdi naquela vigília, e a casa sempre fechada. Eu sabia que ali morava alguém, embora não tivesse a menor idéia de quem seria. Esse mistério me atraia tanto que virou idéia fixa. Chegava lá, a qualquer hora do dia e da noite, me plantava encostado no poste do outro lado da rua, olhava e não via ninguém na casa. Nem sequer uma porta ou janela entreaberta, um mero sinal de ocupação que fosse. Uma luz acesa, uma garrafa de leite vazia ou um saco de lixo. Uma mísera correspondência enfiada na caixa. Nada. Mas, no íntimo, eu sabia que ali morava alguém, e algum dia iria descobrir. A curiosidade era muito grande.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Eu dormia, acordava, dormia de novo pensando na casa. Sonhava que alguém abria uma fresta da janela e ficava a me observar do outro lado. E quando atravessava a rua e me aproximava, a janela se fechava. Eu acordava de estalo, suando de frustração. Tomava um banho, me vestia e saía para outra sessão de vigília. Cheguei ao ponto de passar mais tempo em frente à casa que dentro da minha própria. As pessoas que por ali transitavam já me conheciam. No início, olhavam-me curiosas. Porém, com o decorrer do tempo, passaram a me tratar como eu fosse uma figura incorporada ao poste. Como se eu fosse o próprio poste, nem me davam atenção.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Certa noite, sonhei ter recebido em casa um bilhete, colocado sob minha porta. Dizia simplesmente: “Curiosidade pode matar!”. Foi a gota d’água. Agora, eu tinha a certeza que procurava. Da mesma maneira que eu observava a casa, alguém de lá me observava também. Mas, por que aquele aviso, que mais parecia uma ameaça? Alguém se sentia incomodado, e só poderia ser o morador daquela casa. Confesso que, pela primeira vez, senti medo daquele meu ato insano. É, insano, sim. Reconheço. Mas, o que poderia fazer? Algo me puxava para a frente daquela casa.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Ao chegar, naquela manhã, e ver a casa demolida, restando pedras sobre pedras, quase enlouqueci. Não existia mais o objeto de minha atração. Indaguei ao responsável pela obra quem havia ali morado. Ninguém morava ali há anos, foi a resposta. Então, virei as costas e fui procurar outra casa que eu pudesse vigiar.<span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Georgia, serif;font-size:16px;"> </span></span></span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-84375153379119741792009-10-07T16:38:00.001-03:002009-10-08T15:46:56.685-03:00Academia (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:9.0pt"><o:p><br /> <span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Os dois eram muito amigos. Um era mais velho do que o outro, mas como se conheceram já na maturidade, isso não fazia a menor diferença. A literatura os havia aproximado. Ambos eram escritores, tinham livros publicados, textos em coletâneas, escreviam artigos para jornais etc. Poder-se-ia dizer que gozavam de certo conceito nos meios intelectuais locais. O mais velho mais do que o outro, é verdade, por questão de tempo de estrada. Por isso, estava cotado para entrar na academia de letras da cidade. Elogios, tapinhas nas costas e promessas veladas de voto não lhe faltavam.</span></span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Os olhos do outro também se espichavam na mesma direção, mas este sabia que as suas possibilidades eram remotas. Primeiro, porque naquele mister antiguidade era posto. E depois, porque o número de acadêmicos era limitado e todos eram imortais. Qualquer vaga na Casa se dava com a morte de um deles. Pelo que se sabia, só um deles se encontrava mais perto da porta de saída. Era o decano. Seria essa cadeira que o amigo mais velho deveria ocupar. Aguardava-se, pois.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Também poderia acontecer de alguém desocupar a vaga mais cedo, com problemas graves de saúde. Afinal, ninguém poderia saber o que acontecia nas entranhas dos outros. Era nessa probabilidade que o amigo mais moço apostava suas fichas. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Os dois fizeram um pacto: assim que o mais velho assumisse o seu lugar na academia, se empenharia em conseguir votos para o outro amigo na primeira oportunidade.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quis, porém, o destino que todos os acadêmicos, inclusive o decano, gozassem por longo tempo da mais perfeita condição de saúde física e mental. Passaram-se os anos, os dois amigos aguardando cada um a sua vez.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um feio dia — porque belo na verdade não foi —, o amigo mais velho pegou uma pneumonia galopante e morreu. Disseram as má línguas que foi de tanto ele desafiar as intempéries ao passar diariamente, chovesse ou fizesse sol, pela porta da academia na esperança de avistar um sinal de luto pendente em seu portal.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O outro, duplamente desgostoso pela perda do amigo e pela redução drástica de suas possibilidades de entrar na venerável Casa, caiu em depressão profunda e suicidou-se. Poucos meses depois, por capricho da natureza, algumas frutas maduras do cacho acadêmico foram despencando, uma a uma. Chegou-se ao ponto de haver mais vagas do que candidatos em potencial.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Foi necessário se fazer uma revisão nos estatutos da academia para reduzir os pré-requisitos, permitindo-se, por exemplo, o ingresso de intelectuais residentes em outras localidades. Senão, a Casa teria que encerrar as suas atividades por falta de número legal.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Não fosse a ansiedade, os dois amigos seriam agora confrades na orgulhosa casta de acadêmicos das letras, talvez não imortais, mas seguramente vitalícios.</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-45954578571363845872009-10-07T16:33:00.001-03:002009-10-08T15:45:09.449-03:00A consulta (miniconto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Na ante-sala da clínica do hospital, Adalberto aguardava a filha que havia entrado para realizar um exame especializado. Um pequeno caroço aparecera na mama da moça, e em casa estavam todos preocupados com o que poderia ser aquele corpo estranho. Em vista do estado psicológico da filha, Adalberto resolveu acompanhá-la. E lá estava ele pacientemente sentado na ampla sala, observando o movimento ao redor. De repente, ele ouviu seu nome ser chamado. Assustou-se, estava com o pensamento longe, imaginando como estaria indo o exame da filha. Chamaram-lhe de novo. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Adalberto se dirigiu ao balcão. Provavelmente, sua filha precisava dele lá dentro e havia pedido que o chamassem. Com o coração apertado, identificou-se e então lhe deram uns papéis, onde constavam dados pessoais seus. A moça do balcão disse para ele entrar e se dirigir à sala número 7. Lá, o médico, um senhor de cabelos brancos, o recebeu sorrindo e o mandou sentar na cadeira em frente. Fez-lhe algumas perguntas sobre a sua saúde, tomou sua pressão, auscultou-lhe o peito e as costas, apalpou-lhe cuidadosamente a garganta com os dedos, pediu para que abrisse a boca a fim de observar os interiores. Foi um exame quase completo. O médico perguntou o que queria saber e escreveu na ficha médica o que deveria escrever. Por fim, o encaminhou para um exame de raio-X, no fim do corredor. Depois, mandaram-lhe aguardar o resultado lá fora, na sala de espera. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Durante todo esse tempo, Adalberto fizera tudo o que lhe pediram, porém sem entender o que se passava. Afinal, só fora ali para acompanhar a filha. De novo sentado, ele encostou a cabeça na parede e fechou os olhos, tentando coordenar os pensamentos. De repente, tocaram-lhe no ombro. Era sua filha, que já havia feito seu exame e o chamava para irem embora. Ele olhou para ela.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">― Me aconteceu uma coisa estranhíssima ― e contou à filha o que tinha se passado.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela disse que não teria dado tempo para acontecer o que o pai falou. Ele insistiu. Então, se dirigiram ao balcão, e o pai pediu à atendente que confirmasse à filha a sua história. A moça negou, não o havia encaminhado a qualquer médico nem o seu nome constava da relação de pacientes inscritos para exames. Adalberto insistiu, disse até o nome do médico que o atendera na sala 7.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">― Não há médico com esse nome, senhor. Nem há sala 7 aqui.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Então, a filha pegou carinhosamente o pai pelo braço e foram os dois pelo corredor, em direção à saída do hospital.</span></span><o:p></o:p></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-68620505766906892282009-10-07T16:30:00.001-03:002009-10-08T15:43:14.790-03:00A festa (conto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ao primo canto do galo, a festa acabou. Como por encanto, a música cessou, a luz se apagou, as janelas do casarão no fim da rua se fecharam. Ninguém saiu, ninguém entrou. Como sempre.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Os vizinhos já tinham presenciado aquilo algumas vezes, mas nunca se acostumaram. Antes, ainda se aproximavam da casa iluminada, intrigados por não terem visto ninguém chegar nem entrar. Nada se via lá dentro, embora a música tocasse e o vozerio saísse pelas janelas. Estas eram altas, é verdade, mas permitiriam pelo menos divisar cabeças, o que não acontecia. A porta da frente sempre ficava fechada.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O pessoal então voltava no mesmo pé, se benzendo. No início, chegaram até a questionar a senhora que ali morava sobre aquelas manifestações, mas ela respondera secamente:</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style=" ;color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> É um encontro de velhos amigos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Dona Mercedes morava sozinha e reclusa, desde que ficara viúva há vários anos. Não tinha filhos nem parentes vivos. Ninguém a visitava regularmente, só uma antiga empregada, Otília, que ainda vinha fazer o serviço diário. Ela mesma nunca vira nada de extraordinário por lá, e, um tanto seca, não gostava de conversar sobre os hábitos de sua patroa. Cortava sempre a curiosidade alheia. Toda quinzena ela trazia uma sobrinha para ajudá-la na faxina.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">De dia, havia algum movimento lá dentro, principalmente na cozinha e nas dependências de trás. À tardinha, entretanto, a empregada se retirava e o silêncio caía sobre o casarão. Dona Mercedes ficava só, com as suas lembranças.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quando a solidão apertava, ela resolvia dar uma festa. Para seus convidados.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A casa era toda decorada com móveis e peças antigas e valiosas, resquícios de um passado opulento. Pratarias, faianças, louças e cristais estrangeiros se distribuíam pelos ambientes. Toda semana dona Mercedes, pessoalmente, supervisionava a faxina da casa, principalmente a cuidadosa limpeza de suas antiguidades.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Otília ficava imaginando para quem iria aquilo tudo depois que ela morresse. Que soubesse, de conhecido dona Mercedes só tinha um velho advogado que cuidava de seus interesses e que a visitava duas vezes por ano, para assinatura de papéis.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> No grande salão de visitas, havia um quadro que cobria boa parte da parede. Retratava uma festa, gente sentada conversando, outras de pé, pares dançando ao som de uma orquestra de cordas, ao fundo. Todos bonitos, muito bem vestidos, como antigamente. Mas as fisionomias eram familiares à velha senhora.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alguns anos após perder o marido e sentindo a saudade, a solidão e o peso da idade chegarem, dona Mercedes encomendou a tela a um pintor famoso. Entregou-lhe vários retratos, do marido, de parentes e amigos mais próximos, já mortos, todos queridos, com as seguintes recomendações: os retratados deveriam mostrar-se alegres, sorridentes, seus rostos voltados para a frente; os olhos convergindo para um ponto de tal forma que, de qualquer parte da sala onde estivesse o observador, todos estariam olhando para ele.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O salão normalmente ficava fechado e só era aberto para a faxina ou quando dona Mercedes dava seus saraus. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nessas ocasiões, após a saída da empregada, ela se vestia a caráter, acendia as luzes da casa, abria os janelões e colocava no toca-fitas uma gravação de som ambiente de festa, com conversas, risos e música ao fundo </span></span></span><span style=" ;color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">-</span></span></span><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> única concessão moderna que aceitara em sua vida, por conveniência.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sentava-se então na poltrona em frente ao quadro, com uma taça de vinho na mão, e seu espírito se integrava ao ambiente da tela, conversando e confraternizando-se com os entes queridos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um dia, a gravação se calou, as luzes não se apagaram quando o galo cantou. A manhã chegou e as janelas continuaram abertas. Quando Otília a encontrou, a velha senhora estava ainda em sua poltrona. Parecia dormir serenamente, com a taça tombada aos pés e o vinho derramado no tapete.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Na quadro em frente, as figuras agora tinham os rostos sérios, tristes, lágrimas escorridas pelas faces. Os instrumentos pendiam inertes nas mãos dos músicos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span style="color:windowtext;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Não mais se dançava, não mais se conversava. Não mais haveria festa naquela casa.</span></span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt;line-height: 150%"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i>(Publicado em A Tarde Cultural - 26.08.2000)</i></span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-79422254212996449982009-10-07T16:24:00.002-03:002009-10-08T15:40:38.863-03:00O quintal (conto)<p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;line-height: 150%; "> </p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Creio que todo mundo já teve um quintal em sua vida. Pelo menos aqueles que tiveram a felicidade de passar a infância em uma casa. Mais que um simples espaço, o quintal era um santuário, um refúgio. Um lugar onde se passava a maior parte do dia. Ali a gente se escondia, brincava, e se sentia seguro.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O quintal tinha forma, cheiros peculiares, cores variadas, tinha vida. Era com um mundo à parte do mundo, com suas árvores, seus bichos, sua terra rica em minhocas, caracóis e insetos. Um escola/laboratório onde se aprendia os segredos da natureza.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cada canto do quintal era especial. Havia o galinheiro com uma palhocinha no meio onde a gente catava os ovos. A horta, encostada ao muro, tinha quatro ou cinco leiras, de onde a cozinheira tirava os temperos e legumes que iam para a panela. A casinha do cachorro, de madeira tosca, ficava encostada à pequena escada que subia para a cozinha. O grande quaradouro de madeira e zinco se espichava ao sol, junto ao tanque de lavar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O resto do quintal era ocupado pela mangueira, pelo araçazeiro, a jaqueira, a árvore da fruta-pão e o cajueiro, que arriava seus galhos para a gente subir.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O chão era de terra batida, mas havia umas manchas de capim onde viviam os grilos que a gente pegava com caixa de fósforo vazia e os percevejos que a gente botava no bolso das empregadas. Mas havia as lagartixas, os calangos e as formigas, que saíam do chão e subiam em fila pelos troncos das árvores e arbustos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lá no alto, nos últimos galhos, os passarinhos faziam os ninhos e acordavam a gente a cada amanhecer, com seus gorjeios harmoniosos. Na mangueira morava um sabiá-coleira, cujo canto até hoje está presente em minha memória, e um casal de bem-te-vi, que se deliciava com as mangas-rosas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E o sarigüê, que de vez em quando passava em desabalada carreira na beirada do muro, carregando o filhote na bolsa e se esquivando das pedradas? Nunca consegui acertá-los, graças a Deus!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">As coloridas borboletas, sazonais, se misturavam com as flores no canteiro que minha mãe cultivava para enfeitar a mesa da sala de visitas. Dividiam o alimento, o néctar das rosas, dos cravos e das margaridas com os beija-flores, que paravam no ar de puro êxtase.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O quintal tinha duas portas, como todo quintal que se preza. A permitida, dando acesso à casa através da cozinha, de onde vinha a conversa da cozinheira com a lavadeira, geralmente falando da vida dos outros. Mas que para a gente eram apenas sons confusos, que se ouvia mas não se prestava atenção. Era também da porta da cozinha que vinha o grito de minha mãe me chamando para almoçar, tomar banho, estudar, cumprimentar as visitas etc. Geralmente, esses chamados eram recebidos com má vontade, sinais de chateação, às vezes gestos raivosos. Quebravam o encanto, tiravam a gente das viagens, das caçadas, das explorações, das pesquisas.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A outra porta, lá no muro do fundo, sempre estava trancada e um cadeado prendia a pesada corrente. Essa era a porta proibida, nunca aberta. Dava para o mistério, para o desconhecido, para o mundo assustador atrás do quintal. Um mundo de mato fechado, habitado por feras, lobisomens e mendigos que roubavam criancinhas para comer. Era onde viviam as cobras que engoliam boi e gostavam de levar menino desobediente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mas aquela porta lá no fundo do quintal também escondia um mundo de curiosidades e aventuras. Feita de madeira maciça, virava e mexia ela estava sendo sacudida nos gonzos, testada para ver se abria e deixava espreitar o que havia por detrás. A gente se transformava em Super-Homem, em Capitão Marvel, em Tarzã, mas a porta permanecia firme e não se dobrava à força dos super-heróis. Desafiava o poder dos raios e a vontade dos deuses.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um dia, aquele santuário foi maculado. De uma hora para outra acabou, perdeu o encanto, o sentido, virou um local assustador onde nunca mais eu quis pisar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A porta do fundo amanheceu aberta, forçada com pé-de-cabra, e o rapaz que trabalhava em uma casa da vizinhança pendia enforcado na minha mangueira. Quem descobriu fui eu. Quisera não ter sido. A imagem nunca mais me saiu da cabeça.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Os olhos esbugalhados, a língua para fora, a calça cagada e mijada, o pescoço torto pendurado na corda, justo no galho que eu mais gostava. Logo me levaram para dentro de casa, em estado de choque.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nunca mais voltei ao quintal, que era o meu mundo inocente, de sonhos e felicidade. A partir daí deixei de gostar de quintais. Eles perderam o sentido para mim. O encanto acabou.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;text-indent: 14.2pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mudei os hábitos, passei a viver no porão. Era onde meu pai guardava seus livros e revistas. Aprendi a ler, e um outro mundo se abriu para mim. O quintal se alargou, ficou sem limites, sem portas fechadas. Hoje, o meu quintal tem muitas portas, que posso abrir a qualquer momento estendendo a mão à estante e pegando um livro.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent:14.2pt;line-height:150%"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i>(Publicado em A Tarde Cultural - 28.06.97)</i></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1239454951826167866.post-88963431958934624722009-10-07T16:01:00.002-03:002009-10-08T16:16:51.385-03:00O homem de branco (conto)<p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Você está sozinho em casa, à noite, sentado na poltrona no meio da sala, lendo um livro. A luz do abajur ao seu lado incide sobre a poltrona. No resto da sala, atrás de você, a luz é difusa, quase penumbra. Tudo é silêncio, a não ser pelo barulho de um ou outro carro que, vez em quando, passa na rua. Na vizinhança, todos já devem ter ido dormir. Não se ouve vozes, nem música de rádio, nem televisão embalando os mais renitentes. As portas e janelas fechadas de sua casa não lhe permitem perceber o vento farfalhando nas folhas das árvores.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Aqui dentro, nada. Só você lendo um livro que lhe prende bastante a atenção.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">De repente, uma estranha sensação, um leve arrepio na nuca. Como se um inseto pousasse num fio de cabelo. Você passa a mão na cabeça e continua a ler.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Três ou quatro páginas adiante, outro arrepio. Desta vez, mais forte. Como se alguém lhe tivesse tocado a nuca com a ponta do dedo. O calafrio desce pescoço abaixo, você se vira na poltrona e... não tem ninguém!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Com um risinho idiota nos lábios, você passa a mão pelo encosto para ver se não é nenhuma formiga, ou até uma baratinha que tenha escapado da cozinha. Nada, absolutamente nada, nem ninguém. Para todos os efeitos, você desce um pouco mais na poltrona, escondendo a cabeça no encosto. Ora, esconder de que? Que bobagem! Você sobe de novo, muda a posição das pernas cruzadas e mergulha outra vez no livro, justo onde o autor começa a desenvolver uma linha de raciocínio interessantíssima, que requer toda a atenção. Qualquer pormenor que escape, você perde o fio da meada.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A noite está quieta, agradável. Nem faz calor nem está frio. A temperatura ideal para uma insônia literária. Os carros agora passam com menos freqüência. Os vizinhos estão dormindo e você está sozinho nesta parte do mundo. Você e seu livro, o autor e suas idéias.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Agora o arrepio é forte, envolve a cabeça, eriça seus cabelos, desce pela espinha até o rabo. O livro voa longe, você pula no meio da sala com os olhos arregalados em direção à porta da cozinha, atrás da poltrona. O coração dispara, a respiração pára, os intestinos se retorcem e você dá um pum. Puro nervosismo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Lá atrás, na penumbra, não há nada, nem sombras. Não existe motivo aparente para que você tenha este tipo de reação.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ainda de pé, você coça a cabeça, respira fundo, as narinas bem abertas, tentando se acalmar. Você olha mais uma vez ao redor, como a se certificar de que está realmente só. Pega o livro no chão e o põe sobre a poltrona. Pelo sim, pelo não, você atravessa a sala e acende a luz de cima - Deus seja louvado! Abre a porta da cozinha, para inspecionar, o coração aos poucos voltando ao batimento normal.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Após beber um copo d’água, você apaga a luz de cima, volta à poltrona e procura no livro a página que estivera lendo. Apoia a cabeça no encosto e fica pensando sobre o que acontecera. Tenta arranjar uma razão plausível e não encontra. Medo? Solidão? Energia? Algo sobrenatural? Você não consegue chegar a um acordo. Aliás, você sabe que não adianta pensar muito. É melhor não dar importância e voltar à leitura. E é o que você faz.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nas páginas seguintes você tem que voltar constantemente, pois seu espírito ainda está meio conturbado. Mas, com o tempo, a leitura engrena de novo. As horas passam, nada do sono chegar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Então você o vê! Como se tivesse sido atingido por um raio, todo o seu corpo enrijesse, seu cabelo fica em pé, você fica paralisado. Pelo canto do olho você o vê, todo de branco, sentado numa cadeira junto à parede, olhando fixamente para você. Seu coração, você não sente mais bater, seus olhos estão vidrados, grudados no livro, mas você não enxerga nada... mas você o vê pelo canto do olho. Ele está lá, sentado, olhando para você. Sem fazer um gesto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Terror, pavor, tudo isso é pouco para denominar o que você está sentindo. Não se atreve a fazer um mínimo de esforço para virar a cabeça e encarar a figura de frente. Você está totalmente paralisado e tem certeza de que vai morrer. Após alguns minutos de horror mortal, você consegue girar a cabeça em direção ao vulto. Parece que leva um século, mas você olha como se salvando da morte iminente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Não há ninguém sentado naquela cadeira. Não há ninguém na sala.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Você urra, pula da poltrona, acende a luz de cima.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Suando abundantemente, você se encosta no tampo da mesa para não cair. Seu coração parece que vai arrebentar no peito, o sangue espirrar pelos olhos, nariz, pelos ouvidos. Você pede, pelo amor de Deus!, que alguém ouça o barulho que você está fazendo e venha saber o que está acontecendo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Você está apavorado. Sabe que viu </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">aquilo</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> pelo canto do olho. Disso tem absoluta certeza. Mas quando olhou, a figura não existia ou tinha desaparecido...</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ainda arrepiado, você abre a porta da rua e sai à procura de alguém para contar a terrível experiência. Não há ninguém lá fora. Está tudo deserto. É claro que você não vai acordar um vizinho para contar uma coisa dessas. “Poderia ter sido um pesadelo, não se preocupe, volte para cama, faça o sinal da cruz, se meta debaixo da coberta e tente dormir de novo. Essas coisas acontecem quando se mora sozinho”, diria o vizinho com im sorriso entre irônico e de compaixão.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Você então resolve entrar, tranca bem a porta, deixa todas as luzes de casa acesas e vai para o seu quarto. Leva o livro, naturalmente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O ambiente parece pesado, o ar abafado, um cheiro acre de medo. Você se tranca no quarto, põe uma cadeira encostada na porta, prendendo a maçaneta, e deita-se na cama, cobrindo-se com o lençol.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Já mais calmo, retoma a leitura do livro, um olho no texto, o outro na porta, à sua direita.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">As páginas vão se sucedendo até que, pelo canto do olho, você revê o homem vestido de branco, sentado na cadeira junto à porta, olhando fixamente para você.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">De um lado, não dá para perceber as feições, se jovem, se velho. Você só percebe um vulto humano sentado, de pernas cruzadas, usando ao que parece um terno branco..</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais uma vez, você está apavorado, paralisado, suando feito uma besta, o coração aos pulos. “Meu Deus, de novo não!”, você grita.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tudo se passa numa questão de segundos. Você cria coragem, se volta para o estranho, ele não está mais lá. Você salta da cama pelo outro lado, consegue abrir a janela e pula para fora em direção à rua, alucinado de pavor.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Que pena! Justamente na hora em que um carro passa correndo. Não dá nem tempo de frear. Você só se sente jogado para cima, uma dor intensa no corpo, a cabeça estourando para todos os lados.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mas, antes da escuridão descer, ainda no ar você vê pelo canto do olho que o carro é dirigido por um homem todo de branco, olhando fixamente para você.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">(Publicado em A Tarde Cultural - 21.08.93)</span></span></p>Carlos Eugenio Junqueira Ayreshttp://www.blogger.com/profile/13625565801542011546noreply@blogger.com0